Aux funérailles de son mari et de sa petite fille, Clara se tenait sous la pluie près de deux tombes ouvertes, tandis que ses parents et son frère aîné, son fils chéri, lui envoyaient des photos de plage des Caraïbes, jugeant l’enterrement « trop insignifiant » pour gâcher leurs vacances. Trois jours plus tard, ils se présentèrent à sa maison silencieuse, imprégnés d’une forte odeur de crème solaire, et réclamèrent 40 000 dollars de l’assurance-vie, persuadés que la veuve éplorée finirait par être trop brisée pour refuser. Mais Clara n’avait pas passé ces nuits blanches à pleurer seule. Elle avait épluché les registres de transport, les sociétés écrans, les virements bancaires et les carnets d’entretien – et lorsqu’elle ouvrit le classeur en cuir noir posé sur la table, le sourire de son frère Mason s’effaça le premier…
Ce matin-là, la pluie ne tombait pas tant qu’elle s’abattait sur la terre, se jetant d’un ciel couleur de fruits…