« Tu ne paies même pas pour cette maison. Dégage », m’a lancé ma sœur, assise sur l’îlot de cuisine, arborant la même manucure rouge vif qu’elle avait réservée pour son week-end de mariage. Et tous les habitants de ce paisible lotissement de Virginie ont acquiescé comme si j’étais le problème – jusqu’à ce que je sorte un acte de propriété plié de ma chemise d’uniforme militaire, que je le fasse glisser sur la table et que je lui dise de lire le nom.
« Tu ne paies même pas pour cette maison. Sors. » Tout le monde a acquiescé, jusqu’à ce que je…