J’étais enceinte lorsqu’un policier m’a appelée pour m’annoncer que mon mari avait été emmené à l’hôpital en compagnie d’une autre femme. À mon arrivée, mon cœur battait déjà la chamade. Le médecin m’a alors regardée et m’a dit : « Ce que vous allez voir risque de vous choquer. » Un simple coup d’œil derrière le rideau a tout changé.

À trente-deux semaines de grossesse, Emily Carter pliait des bodies dans la chambre du bébé lorsque son téléphone a sonné. Un numéro inconnu. Elle a failli ne pas répondre. Puis, remarquant que l’indicatif était local, elle a décroché, une main posée sur son ventre.

« Madame Carter ? » a demandé une voix masculine.

« Oui. »

« Ici l’agent Daniel Ruiz, du service de police de Phoenix. Votre mari est à l’hôpital St. Mary’s. Nous l’avons trouvé en compagnie d’une autre femme. »

Un instant, Emily a cru mal entendre. La pièce a semblé basculer. « Comment ça, trouvé en compagnie d’une autre femme ? »

« Il y a eu un accident de la route près d’East McDowell. Votre mari, Michael Carter, et une passagère ont été transportés à l’hôpital. Vous devriez venir immédiatement. » Le silence régnait dans la chambre du bébé, hormis le léger ronronnement du ventilateur de plafond. Emily fixait le berceau à moitié monté, les murs jaune pâle qu’elle avait peints elle-même pendant que Michael était censé « travailler tard ». Sa gorge se serra, mais elle se força à respirer. Enceinte. Conduis prudemment. Ne panique pas.

À l’entrée de l’hôpital, la lumière fluorescente rendait tout le monde incolore. Une infirmière la conduisit au service des urgences. Les baskets d’Emily crissaient sur le sol ciré. Chaque pas lui semblait irréel, comme si elle pénétrait dans la vie de quelqu’un d’autre.

Devant un box fermé par un rideau se tenait un médecin en blouse bleue, son expression maîtrisée, typique des hôpitaux, ce qui ne faisait qu’accroître sa peur.

« Madame Carter, dit-il doucement, je suis le docteur Nathan Greene. Ce que vous allez voir risque de vous choquer. »

Emily serra l’anse de son sac à main. « Est-il vivant ? »

« Oui. Mais il y a des complications. »

Il tira le rideau.

Michael était allongé, calé contre des oreillers blancs, le visage tuméfié, un bandage sur le front et du sang séché à la tempe. Son bras gauche était immobilisé par une attelle provisoire. À quelques pas de son lit, se trouvait un autre brancard. Une femme en robe rouge déchirée y était étendue, le visage lacéré de profondes entailles à l’épaule et à la clavicule, le mascara coulant sur ses joues. Elle était consciente. Une de ses mains reposait, comme une main possessive, sur la barre du lit de Michael.

Emily la connaissait.

Vanessa Hale.

Leur voisine.

La même Vanessa qui avait apporté des barres au citron dimanche dernier et qui avait souri en voyant les invitations à la fête prénatale d’Emily. La même Vanessa qui l’avait serrée dans ses bras et lui avait dit : « Tu dois être tellement heureuse. Michael va être un père formidable. »

Le regard d’Emily se perdit dans ses pensées. Mais le pire était encore à venir.

Le docteur Greene baissa la voix. « Il y a autre chose que vous devez savoir. Madame Hale est également enceinte. » Emily regarda Vanessa puis Michael, attendant que l’un d’eux rie, nie, dise que c’était de la folie. Michael ouvrit la bouche, mais aucun mot n’en sortit. Les yeux de Vanessa se remplirent de larmes.

« De combien de semaines ?» murmura Emily.

« Seize semaines », répondit le médecin.

Emily sentit le sang se retirer de son visage. Ses genoux fléchirent. La dernière chose qu’elle vit avant de s’effondrer fut Michael tendant la main vers elle, criant enfin son nom…