Ma belle-mère pensait que je ne l’avais pas vue ajouter de la poudre blanche à mon repas, mais j’ai discrètement changé qui mangeait ce dîner. À 3 heures du matin, un appel de l’hôpital a brisé le silence, et lorsqu’elle a vu le corps, sa réaction a tout révélé.

J’ai su que quelque chose n’allait pas dès que je suis retournée dans la cuisine et que j’ai vu ma belle-mère penchée sur mon assiette.

Margaret Whitmore avait soixante-douze ans, maigre comme un clou, toujours vêtue de gilets crème et de perles, toujours souriante comme si elle avait avalé un secret. Elle était venue chez nous à Portland, dans le Maine, ce dimanche soir-là « pour nous aider à préparer le dîner », bien qu’elle ne m’ait jamais aidée en huit ans de mariage.

J’étais censée être à l’étage en train de me changer après avoir renversé du vin sur mon chemisier. Au lieu de cela, je me suis arrêtée à mi-chemin des escaliers lorsque j’ai entendu le léger clic d’une petite fiole de verre.

À travers l’entrebâillement de la porte de la cuisine, je l’ai vue soulever mon assiette de poulet au citron et de purée de pommes de terre. Sa main a tremblé une seule fois. Puis elle saupoudra une pincée de poudre blanche sur la sauce et l’incorpora du bout de ma fourchette.

Mon cœur ne s’emballa pas. Il se figea.

Margaret tourna la tête vers le couloir. Je me plaquai contre le mur et retins mon souffle. Après quelques secondes, elle referma le flacon, le glissa dans son sac à main et lança d’une voix douce : « Elena, ma chérie, ton dîner refroidit. »

J’entrai pieds nus, souriante.

À table, mon mari, Daniel, était assis, les yeux rivés sur son téléphone, et en face de lui se trouvait Brooke Callahan, sa « partenaire », qui portait mon bracelet de tennis en diamants. Daniel ne prenait même plus la peine de la cacher. Margaret adorait Brooke. Elle disait qu’elle lui allait « mieux ».

Je regardai mon assiette. La sauce était légèrement granuleuse.

« En fait, » dis-je en la soulevant, « je pense que Daniel devrait la prendre. Il adore la sauce en plus. »

Daniel leva à peine les yeux. « D’accord. »

J’ai échangé mon assiette avec la sienne.

La fourchette de Margaret a claqué contre la porcelaine.

« Qu’est-ce que tu fais ? » a-t-elle demandé.

« Je sers mon mari », ai-je répondu.

Brooke a ri doucement. « Quelle tradition ! »

Daniel a pris une bouchée. Puis une autre. Brooke s’est penchée et lui a chipé une bouchée, me souriant comme si elle avait gagné quelque chose.

Le visage de Margaret s’est décomposé.

J’ai mangé en silence dans l’assiette intacte de Daniel. Margaret observait chacun de ses gestes. Lorsqu’il s’est frotté la poitrine, ses lèvres se sont entrouvertes. Quand Brooke a dit qu’elle avait le vertige, Margaret s’est agrippée au bord de la table.

À 21 h 15, Daniel a prétendu avoir une migraine. Brooke a dit qu’elle ne pouvait pas conduire. Margaret a insisté pour les emmener tous les deux à la maison de ville de Brooke parce qu’« Elena avait l’air fatiguée ».

Je les ai regardés partir.

À 3 h 06, le téléphone a sonné.

C’était l’hôpital Mercy. Daniel était dans un état critique. Brooke était déjà morte à son arrivée.

Margaret a hurlé en entendant son nom.

Quand je suis arrivée à l’hôpital, elle était déjà là, pieds nus sous son manteau, les cheveux en désordre. Une infirmière nous a fait passer devant la salle d’attente.

Dès que Margaret a aperçu le corps de Brooke sous le drap blanc, elle s’est effondrée.

Non pas parce que Brooke était morte.

Parce que Brooke était morte du poison que Margaret me destinait…