On m’avait toujours dit que je serais dans l’ombre de ma sœur, mais pendant les vœux, le marié s’est tourné vers les 300 invités et a prononcé le nom qu’il n’aurait jamais dû dire.

Les vitraux de la cathédrale projetaient de longues ombres déchiquetées sur l’autel tandis que je me tenais là, dans ma robe de demoiselle d’honneur couleur champagne. Une robe que Sienna avait choisie précisément parce qu’elle me donnait un teint pâle – une dernière pique subtile pour s’assurer que je reste « la plus simple ». Mon rôle aujourd’hui était simple : tenir le bouquet, ajuster sa traîne de près de deux mètres et accepter la réalité que ma mère m’avait inculquée depuis l’enfance : « Elena, tu seras toujours la deuxième après Sienna. Ne gâche pas son grand jour par ta présence. »

Sienna ressemblait à une déesse en dentelle blanche, son sourire rayonnant de triomphe. Mark, en revanche, avait l’air pâle. Il était distant pendant le dîner de répétition, son regard croisant sans cesse le mien à travers la salle, empli d’un regret inavoué que je refusais d’admettre. Nous nous étions rencontrés il y a des années par le biais d’une entreprise commune, et pendant un bref été, j’avais cru qu’il y avait une connexion entre nous, avant que Sienna ne décide qu’il était l’accessoire parfait pour sa vie et ne l’emporte. J’avais pris du recul, comme toujours, préférant la tranquillité à mes propres sentiments.

La cérémonie arriva aux vœux. L’air était saturé du parfum des lys et de l’attente des 300 invités de marque. Mark prit les mains de Sienna, mais sans la regarder. Il se mit à trembler. Lorsque le prêtre lui demanda de répéter la promesse d’amour éternel, la main de Mark se relâcha soudainement sur celles de Sienna. Il les lâcha complètement, ses mains retombant le long de son corps.

Le sourire de Sienna s’estompa. « Mark ? » murmura-t-elle, d’une voix teintée d’avertissement.

Mark ne lui répondit pas. Au lieu de cela, il se tourna entièrement vers moi. Le silence dans la cathédrale était si absolu que j’entendais le tic-tac mécanique de l’appareil photo du photographe. Il ignora la mariée, ignora le prêtre, et me fixa droit dans les yeux, un regard rouge et désespéré.

« Je ne peux pas faire ça », dit Mark, sa voix résonnant dans le micro et se répercutant sous la voûte. Il fit un pas vers moi, réduisant la distance qui nous séparait du sanctuaire. « Elena… »

Le souffle coupé qui parcourut l’assemblée fut comme un coup de poing. Le visage de ma sœur, d’ordinaire si doux, se transforma en un rictus de rage pure et intense.