Elle m’a traité de « gaspillage d’oxygène » alors qu’elle gisait, ensanglantée, sur le sol. Elle ne se rendait pas compte que c’était moi qui faisais tourner son monde.

Le goût cuivré du sang fut la goutte d’eau qui fit déborder le vase. Je me tenais dans l’entrée de cette maison que je n’appelais plus « chez moi », la lèvre fendue par la lourde bague à la main de ma mère. La raison ? J’avais refusé de sécher le premier jour de mon apprentissage chez Vanguard Tech pour aller chercher la robe de gala sur mesure de Sienna – une tâche qu’elle aurait parfaitement pu accomplir elle-même.

« Tu es un parasite, Leo !» hurla ma mère, le visage déformé par une rage primitive. « Sienna se construit un avenir. Elle a une image à préserver. Toi ? Tu ne fais que gaspiller ton énergie avec un passe-temps sans avenir. Sors de ma vue avant que je ne te fasse plus que te frapper.»

Sienna se tenait derrière elle, un sourire narquois aux lèvres, en train de se vernir les ongles, l’architecte silencieuse de cette explosion. Je n’ai pas protesté. Je n’ai pas pleuré. J’ai simplement plongé la main dans ma poche, attrapé mes clés et suis sortie dans l’air vif du soir. En essuyant la trace rouge sur mon menton, une lucidité froide et clinique m’a envahie. Ils me voyaient comme une servante, un « gaspillage d’oxygène », parce que je n’exhibais pas ma vie sur les réseaux sociaux comme Sienna. Ce qu’ils ignoraient, c’est que pendant que Sienna s’épuisait à acheter des « likes », j’avais passé trois ans à construire l’infrastructure même des plateformes qu’elle utilisait.

J’ai consulté mon téléphone. La réunion d’information était à 8 h. J’avais exactement douze heures pour trouver un endroit où dormir et lancer la procédure que j’avais conservée dans un dossier « Plan d’urgence » sur mon disque dur crypté. Ils rêvaient d’un avenir ? J’allais leur montrer qui en détenait réellement les clés. À minuit, j’étais assise dans un restaurant ouvert 24 h/24, mon ordinateur portable ronronnant. Je ne partais pas simplement ; j’effaçais toute trace de ma présence dans leurs vies – et emportais avec moi l’« oxygène » qu’ils respiraient. J’ai contourné le réseau domestique que j’avais mis en place, accédé aux comptes partagés que ma mère m’obligeait à gérer, et réalisé qu’ils avaient oublié un détail crucial : tous leurs actifs numériques étaient liés à mes identifiants de développeur. La vengeance ne serait pas bruyante ; ce serait une panne d’électricité totale.