Chaque jour, mon mari me faisait boire son jus de vitamine C maison. Comme il était très acide et difficile à avaler, je donnais discrètement ma dose quotidienne à sa secrétaire. Une semaine plus tard, exactement, elle…

Chaque matin, mon mari me faisait boire son jus de vitamine C maison. Il appelait ça de l’amour. Moi, je l’appelais une punition dans un verre.

« Ça renforce ton système immunitaire », disait Wesley Arden en posant le liquide orange trouble à côté de mon assiette. « Tu es toujours fatiguée, Mara. Tu devrais prendre davantage soin de toi. »

Le jus était tellement acide que j’en avais les yeux qui piquaient. Il avait parfois un goût métallique, parfois amer, avec un film blanchâtre sur la langue. Quand je me plaignais, Wesley souriait comme il souriait aux clients anxieux de son cabinet comptable : patient, poli et légèrement cruel.

« Ne fais pas d’histoires », disait-il. « Ce ne sont que des vitamines. »

Pendant douze ans, j’avais été mariée à un homme qui corrigeait ma posture, mes dépenses, mes fréquentations, et même ma respiration quand j’étais anxieuse. Pour tous les autres, il était dévoué. Pour moi, c’était une pièce fermée à clé, mais d’une politesse irréprochable.

L’histoire du jus a commencé après que je lui ai annoncé mon intention de reprendre le travail.

J’étais analyste financière avant la naissance de notre fille, Lily. Lily avait maintenant dix ans, et je voulais retrouver quelque chose qui m’appartienne. Wesley m’a dit qu’il me soutenait. Puis il a commencé à m’étouffer. À me demander où j’allais. À fouiller dans mon téléphone. À me préparer le petit-déjeuner. À insister pour que je boive ce jus.

Après trois jours à le boire péniblement, j’ai commencé à le transvaser dans une bouteille de voyage et à l’emporter avec moi. Je comptais le jeter à l’immeuble de bureaux où je faisais du bénévolat à temps partiel.

Mais la secrétaire de Wesley, Allison Pryce, m’a vue grimacer un matin près de la réception.

« Qu’est-ce que c’est ? » a-t-elle demandé.

« Du jus de vitamine C de mon mari. »

Elle rit. « Je le prends. J’adore les choses acides. »

J’aurais dû refuser.

Au lieu de cela, lassée d’être contrôlée même par un simple verre de liquide, je le lui ai tendu.

Le lendemain, elle en redemanda. « Franchement, ça me réveille. »

Pendant une semaine, je donnai à Allison ma dose quotidienne.

Le septième jour, le bureau de Wesley m’appela à 9 h 18.

Allison s’était effondrée près de la photocopieuse.

Quand je suis arrivée à l’hôpital Saint-Vincent, elle était réveillée, le visage gris, une perfusion au bras et la peur dans les yeux.

Un médecin me demanda si je savais ce qu’Allison avait bu ce matin-là.

Avant que je puisse répondre, Wesley arriva.

Il se figea en voyant le flacon de voyage sur le comptoir à côté de son lit.

Allison le désigna faiblement du doigt.

« Ce jus », murmura-t-elle. « Mara m’a donné le jus de Wesley. »

Le médecin se tourna vers mon mari.

« Qu’y avait-il dedans exactement, monsieur Arden ? »

Le visage de Wesley se figea.

Pas confus.

Pris au piège.

Et à cet instant, le goût amer qui me restait en mémoire se transforma en quelque chose de bien plus sombre que de simples vitamines…