Marissa serrait son sac à main contre elle à la pompe numéro quatre, les mains tremblantes, tandis qu’un homme lançait d’un ton narquois : « Qu’est-ce qui ne va pas, ma belle ? Peur ? » Un autre s’empara de son sac, et soudain, le rugissement des moteurs déchira le silence. Une file de motards déferla comme le tonnerre. Leur chef s’avança, le regard froid comme l’acier, et déclara : « Vous avez choisi la mauvaise personne ce soir. » Ce qui suivit laissa tous les clients de la station-service stupéfaits.
Marissa serra son sac à main contre elle à la pompe numéro quatre, les mains tremblantes, tandis qu’un homme lançait…