Il pensait que la laisser partir était la bonne chose à faire, jusqu’à ce qu’il la trouve mourante sur la jetée, en larmes dans ses bras, le suppliant de comprendre pourquoi elle ne l’avait jamais appelé.
Il pensait que la laisser partir était la bonne chose à faire, jusqu’à ce qu’il la trouve mourante sur la jetée, en larmes dans ses bras, le suppliant de comprendre pourquoi elle ne l’avait jamais appelé.
« Pourquoi ne m’as-tu pas appelé ? »
Ce furent les premiers mots que Michael Carter prononça en découvrant Emily Rhodes étendue près du bout de la jetée de Harbor Point, le dos appuyé contre un poteau en bois, une main crispée sur son flanc, sa robe bleu pâle trempée de sang.
Le vent de l’Atlantique fouettait ses cheveux auburn sur son visage. La pluie tombait en fines raies argentées, rebondissant sur les planches de la jetée et brouillant les lumières de Charleston derrière eux. Les restaurants du front de mer étaient déjà fermés. Les bateaux de touristes étaient plongés dans l’obscurité. Seule une lampe jaune vacillait au-dessus d’eux, bourdonnant comme si elle allait s’éteindre elle aussi.
Emily tenta de sourire en le voyant.
Cela le brisa.
« Michael », murmura-t-elle.
Il s’effondra à genoux si violemment que le bois mouillé le meurtrit. « Non. Non, non, non. Emily, reste avec moi. »
Ses mains planaient au-dessus de sa blessure, terrifiées à l’idée de la toucher, terrifiées à l’idée de ne pas le faire. Du sang coulait entre ses doigts.
« Pourquoi ne m’as-tu pas appelé ? » répéta-t-il, plus fort cette fois, la voix brisée. « Tu as appelé tout le monde. Tu as appelé la police le mois dernier. Tu as appelé ton avocat. Tu as appelé ta sœur. Pourquoi ne m’as-tu pas appelé, moi ? »
Les lèvres d’Emily tremblaient. « Parce que tu serais venu. »
« Je suis là maintenant ! »
« C’est bien ce que je craignais. »
Pendant trois mois, Michael s’était éloigné d’elle à la demande d’Emily. Après la rupture de leurs fiançailles, elle lui avait dit qu’il devait cesser de la protéger. Elle trouvait son amour étouffant, même s’il voulait la protéger.
Alors il lui avait laissé de l’espace.
Il avait réprimé l’envie de passer devant son appartement. Il avait cessé de l’appeler. Il avait remis la bague dans un tiroir et s’était dit qu’aimer quelqu’un signifiait parfois le laisser partir.
Puis, douze minutes plus tôt, il avait reçu un message de son numéro.
Jetée de Harbor Point. S’il te plaît, ne m’en veux pas.
Il avait grillé tous les feux rouges pour y arriver.
À présent, Emily saignait dans ses bras.
Michael avait sorti son téléphone et composé le 911 d’une main tremblante. « J’ai besoin d’une ambulance à la jetée de Harbor Point. Femme, trente-deux ans, blessure par arme blanche, hémorragie importante. Dépêchez-vous ! »
Le répartiteur posa des questions. Michael répondit sans quitter le visage d’Emily des yeux.
Emily lui attrapa le poignet. « Écoute-moi. »
« Non. Garde tes forces. »
« Michael, écoute. »
Sa voix était faible mais pressante.
Il se pencha vers elle.
« Ce n’était pas un vol. »
Ses yeux se levèrent.
« Quoi ? »
Emily déglutit difficilement, les larmes se mêlant à la pluie sur ses joues. « C’était Jason. »
Michael se figea.
Jason Miller était l’ex-mari d’Emily. Un conseiller financier respecté. Un homme aux montres de luxe, aux dents parfaites, et qui avait le don de se faire passer pour inoffensif.
Emily avait passé deux ans à tenter de prouver qu’il avait vidé les comptes de ses clients grâce à de faux fonds d’investissement. La semaine dernière, elle avait enfin révélé à Michael qu’elle avait trouvé quelque chose. Puis elle avait disparu de la circulation.
La mâchoire de Michael se crispa. « Où est-il ? »
Emily regarda au-delà de lui, vers la rive.
Michael se retourna.
À l’entrée de la jetée, sous les projecteurs, un homme se tenait immobile.
Jason Miller.
Son costume était trempé. Son expression était calme. Dans sa main droite, il tenait le téléphone d’Emily.
Puis il sourit et le laissa tomber dans l’océan.
Emily haleta. « Michael… cours ! »
Mais Michael se leva, s’interposant entre Jason et la femme qu’il aimait encore.
Des sirènes hurlèrent au loin.
Jason commença à marcher vers eux. Michael avait imaginé maintes fois ce qu’il dirait s’il se retrouvait un jour face à Jason Miller.
Il s’était imaginé le traiter de lâche. De menteur. De voleur. Il s’était imaginé lui dire qu’Emily n’avait jamais été folle, jamais instable, jamais faible comme Jason essayait de le faire croire à tout le monde.
Mais alors qu’Emily saignait derrière lui et que Jason s’avançait lentement sur la jetée, Michael ne dit rien.
Il chercha seulement une arme.
Il y avait un crochet métallique attaché à une corde près d’un poste de pêche. Michael le saisit de la main gauche et garda son téléphone collé à l’oreille de la droite.
« L’agresseur est toujours là », dit-il au répartiteur. « Homme, la trentaine, costume gris, il vient vers nous. »
Jason l’entendit et rit doucement. « Toujours aussi dramatique, Michael. »
« Reculez. » Jason s’arrêta à trois mètres. La pluie ruisselait sur son visage, mais il semblait presque détendu. « Tu sais, elle a tout gâché en t’appelant. »
Emily toussa derrière Michael. « Je ne l’ai pas appelé. »
Michael jeta un coup d’œil en arrière.
Les yeux d’Emily étaient à peine ouverts.
Jason sourit. « Si. C’est moi. »
Le cœur de Michael se serra.
Jason leva les mains vides, comme s’il jouait la comédie devant un jury invisible. « Je savais qu’il débarquerait. Le héros loyal. L’ex-fiancé jaloux. L’homme dont tout le monde sait qu’il aime encore l’ex-femme d’un autre. »
Michael serra le crochet plus fort.
Jason poursuivit : « Quand la police arrivera, ils te trouveront debout au-dessus d’elle, les mains ensanglantées. »
« Tu l’as poignardée. »
« Tu peux le prouver ? »
Emily essaya de parler, mais seul un son rauque sortit de sa bouche.
Le regard de Jason se posa sur elle. Pour la première fois, son calme se fissura. « Tu aurais dû… »
« Tu as arrêté de creuser, Em. Tu avais la maison. L’accord. Ton petit atelier d’artiste. Mais non, tu voulais la vérité. »
« Tu as volé les gens », murmura-t-elle.
« J’ai géré leurs attentes. »
« Tu as volé les retraités. »
Son visage se durcit. « J’ai tout bâti à partir de rien. Les gens me suppliaient de les rendre riches. Puis ils pleuraient quand les risques ont eu des conséquences. »
Michael dit : « Les dossiers qu’elle a trouvés sont déjà chez son avocat. »
Le regard de Jason se posa de nouveau sur lui.
C’était discret, mais Michael le vit.
De la peur.
Il s’en doutait, mais Jason l’ignorait.
Michael insista. « Tu crois qu’Emily viendrait ici sans envoyer de renforts ? »
Jason s’approcha. « Tu bluffes. » Les sirènes se firent plus fortes.
Jason regarda la rue, l’air calculateur. Michael pouvait presque voir son plan se modifier dans son regard.
Soudain, Jason se jeta sur lui.
Michael tenta de le désarmer, mais Jason le percuta de plein fouet avant qu’il n’ait pu prendre assez de force. Ils s’écrasèrent contre la rambarde. Le téléphone de Michael lui échappa des mains et glissa sur les planches, toujours connecté au 911.
Jason lui asséna un coup de poing dans les côtes, puis deux. Michael haleta, une douleur fulgurante lui traversant le flanc. Il se débattit, mais Jason était plus fort qu’il n’y paraissait, animé par la panique et la fureur.
Derrière eux, Emily se traîna vers le téléphone tombé à terre.
« Emily, ne bouge pas ! » Michael cria.
Jason la vit aussi.
Il donna un coup de pied dans le genou de Michael, le faisant tomber, puis se tourna vers Emily.
Quelque chose changea alors en Michael. Ni courage, ni stratégie. Quelque chose de plus ancien et de plus simple.
Il attrapa la cheville de Jason et tira.
Jason tomba face contre terre sur la jetée. Michael grimpa sur lui et lui immobilisa le bras dans le dos. Jason se débattait en hurlant des injures, son masque impeccable disparu.
Emily attrapa le téléphone.
Les doigts tremblants, elle le rapprocha et murmura : « Il s’appelle Jason Miller. Il m’a poignardée. Il a volé l’argent. Regarde dans le coffre-fort bleu à son bureau. » Jason cessa de se débattre.
Michael le regarda et vit l’instant précis où Jason comprit.
Le répartiteur avait tout entendu.
Les gyrophares de la police inondèrent l’entrée du quai.
Jason fit une dernière violente torsion, déséquilibrant Michael. Il se dégagea et courut vers l’escalier latéral descendant vers la marina.
Michael eut envie de le poursuivre.
Soudain, Emily laissa échapper un petit gémissement terrible.
Il se retourna aussitôt.
Elle était allongée sur le côté, les yeux mi-clos, les lèvres bleuies par le froid.
Michael rampa jusqu’à elle et pressa ses deux mains sur la blessure. « Reste avec moi. S’il te plaît, Em. Reste avec moi. »
Elle leva les yeux vers lui, des larmes coulant silencieusement sur ses tempes.
« Je suis désolée », murmura-t-elle.
Il secoua la tête. « Pas d’excuses. Pas ce soir. »
« Je pensais que te tenir à distance te protégerait. »
« Tu n’as pas le droit de décider qui t’aime. »
Ses yeux s’adoucirent sous l’effet de la douleur. « Toujours aussi autoritaire. » Il faillit rire, mais un sanglot lui échappa.
Les ambulanciers les rejoignirent quelques secondes plus tard. Ils le retinrent, mais il se débattit jusqu’à ce que l’un d’eux dise : « Monsieur, laissez-nous la sauver.»
Michael recula, couvert de son sang, tremblant sous la pluie, tandis que les policiers poursuivaient Jason.
Alors qu’ils soulevaient Emily sur la civière, sa main se tendit à l’aveuglette.
Michael la saisit.
« Je ne la lâcherai pas », dit-il.
Cette fois, elle lui rendit sa force.
