Harrison Blake avait passé quatre ans à faire semblant d’avoir enterré Maeve Collins, mais au moment où il la vit rire près de l’aire de jeux avec deux petits enfants qui lui ressemblaient trait pour trait, la tombe se rouvrit.
Harrison Blake avait passé quatre ans à faire semblant d’avoir enterré Maeve Collins, mais au moment où il la vit rire près de l’aire de jeux avec deux petits enfants qui lui ressemblaient trait pour trait, la tombe se rouvrit.
Il s’arrêta si brusquement que Victoria Ashworth, sa fiancée, faillit trébucher.
« Harrison ? » lança-t-elle sèchement en serrant son bras. « Qu’est-ce qui te prend ? »
Mais Harrison ne put répondre.
À une cinquantaine de mètres de là, sous un dais de feuilles dorées et cuivrées à Central Park, une femme aux cheveux auburn était agenouillée devant deux enfants emmitouflés dans des vestes bleu marine. La petite fille riait aux éclats tandis que Maeve la poussait sur la balançoire. Le garçon se tenait à côté d’elle, sérieux et attentif, serrant contre lui un dragon en peluche vert.
Harrison en resta bouche bée.
La fillette avait les boucles de Maeve.
Le garçon avait les cheveux noirs d’Harrison.
Et tous deux avaient ses yeux gris.
Victoria suivit son regard et sourit avec l’amusement poli d’une femme posant pour des objectifs invisibles.
« Comme c’est mignon », dit-elle. « Des jumeaux. Leur mère est jolie, n’est-ce pas ?»
Harrison sentit un froid glacial le parcourir.
Mère.
Maeve Collins était mère.
Son esprit se mit à faire le calcul brutal avant même que son cœur ne soit prêt. Quatre ans depuis cette nuit-là. Trois ans et demi, peut-être, à en juger par la taille des enfants. La Saint-Valentin, l’hiver, un coup de fil jamais passé, une vérité jamais dite.
Maeve leva les yeux.
Leurs regards se croisèrent à travers le parc.
Pendant une seconde suspendue, New York disparut. Pas de joggeurs. Pas de taxis klaxonnant au-delà des arbres. Pas de photographe suivant discrètement Harrison et Victoria pour leur portrait glamour de « couple moderne et puissant ».
Seulement Maeve.
La femme qu’il avait aimée avant de devenir trop lâche pour se battre pour elle.
Son visage se transforma instantanément. Choc. Douleur. Puis quelque chose de plus aigu.
Protection.
Elle se leva, prit chaque enfant par la main et s’éloigna rapidement.
« Maeve », murmura Harrison.
Victoria tourna la tête vers lui.
« Qu’est-ce que tu viens de dire ? »
Harrison l’entendit à peine. Il regarda Maeve disparaître derrière une rangée d’arbres, ses enfants pressés à ses côtés, et quelque chose en lui, engourdi depuis des années, se mit à brûler.
« Harrison Blake », dit Victoria, sa voix perdant son intensité. « Réponds-moi. »
Il retira son bras.
« On s’en va. »
« Quoi ? Le photographe vient d’arriver. Ta mère voulait des photos prises sur le vif avant le dîner de fiançailles. »
« J’ai dit qu’on s’en va. »
Victoria le fixa comme s’il l’avait giflée.
Pour la première fois depuis des années, Harrison se fichait des apparences.
Vingt minutes plus tard, il était à l’arrière de sa berline noire, Victoria à ses côtés, les bras croisés, sa bague de fiançailles émeraude scintillant comme un avertissement.
« Tu m’as fait honte », dit-elle.
Harrison regarda la ville défiler par la fenêtre. Central Park se fondait dans la Cinquième Avenue, les tours de verre, les passages piétons, les taxis jaunes. Le monde semblait inchangé. Lui, non.
« Qui était-elle ? » demanda Victoria.
« Personne. »
C’était le pire mensonge qu’il ait jamais dit.
Le visage de Victoria se crispa. « Personne ne te fait passer pour quelqu’un qui a assisté à ses propres funérailles. »
Harrison ne dit rien.
Son téléphone vibra. Un message de son assistante : Investisseurs japonais confirmés à 16 h. Rapport sur Singapour prêt. Examen par le conseil d’administration toujours en attente.
Il retourna son téléphone face contre table.
Victoria le remarqua.
« Tu en fais tout un drame », dit-elle. « Quoi que ce soit, règle ça avant ce soir. Ma mère et la tienne nous attendent au Bernardin. »
Les noms de restaurants, de salles de réunion, de fleuristes, d’investisseurs – tout ce qui rythmait sa vie la veille – lui paraissait désormais absurde.
Il y avait à New York des enfants qui auraient pu être les siens.
Des enfants qui avaient vécu trois ans et demi sans connaître son nom.
Chez Verde Technologies, Harrison se rendit directement à son bureau et ferma la porte à clé. Son bureau d’angle, au quarante-deuxième étage, surplombait Manhattan. Un espace d’acier, de verre et d’argent. Des récompenses ornaient un mur. Un Monet était accroché à un autre. Chaque surface avait été choisie par un designer qui comprenait le pouvoir, mais pas la chaleur humaine.
Harrison se versa un verre de whisky, mais n’y but pas.
Au lieu de cela, il tapa « Maeve Collins » dans la barre de recherche.
Les résultats le frappèrent plus fort que n’importe quelle accusation.
L’entrepreneuse locale Maeve Collins ouvre le quatrième Sanctuary Coffee.
Une mère célibataire a bâti à partir de rien une marque de café new-yorkaise très appréciée.
Maeve Collins parle de maternité, de chagrin d’amour et de la création d’un lieu où chacun se sent chez soi.
Harrison cliqua sur l’article.
Une photo s’afficha.
Maeve se tenait derrière le comptoir d’un café chaleureux, ses cheveux auburn relevés en un chignon décoiffé, un sourire radieux et authentique. Pas clinquant comme dans les pages mondaines. Pas léché pour les donateurs ou les photographes. Authentique.
La légende disait : Maeve Collins, 32 ans, maman des jumeaux Lucas et Emma, confie que la maternité lui a appris que « l’amour n’est pas la perfection, mais la présence ».
Lucas.
Emma.
Harrison serra le bord de son bureau.
Un souvenir le submergea.
Maeve, dans son ancien appartement, quatre ans plus tôt, vêtue de la robe émeraude pour laquelle elle avait économisé pendant des mois, en vue du gala de charité de sa famille. Du vin rouge dégoulinait de ses cheveux. Du mascara coulait sur ses joues. Ses mains…
Tremblante.
« Ils se sont moqués de moi », avait-elle dit. « Les amies de ta mère m’ont humiliée devant tout le monde. »
Et lui, qu’avait-il fait ?
