La table semblait tout droit sortie d’un catalogue — serviettes en lin, poulet au romarin, une bouteille de pinot qui respirait à côté de trois verres à vin impeccablement polis. Ethan avait insisté pour recevoir. « Nouveau départ », avait-il dit, avec un sourire trop appuyé. Ma fille, Claire, gardait les épaules rentrées, comme si elle essayait de prendre le moins de place possible dans sa propre peau. En face d’elle se trouvait la mère d’Ethan, Marlene, le rouge à lèvres aussi tranchant qu’une lame. Elle observait Claire comme un juge observe une accusée.
Il a giflé ma fille à table, et sa mère a applaudi en souriant : « C’est comme ça que…