« Tu n’es même pas la moitié de la femme qu’est ma mère », a lancé ma belle-fille pendant le dîner dans ma petite maison de l’Ohio, au moment même où je posais le pudding à la vanille sur la table ; j’ai reculé ma chaise et j’ai répliqué : « Qu’elle commence donc à payer le loyer de cet appartement sur Brier Lane », et mon fils est soudainement devenu livide, sa main se figeant sur son téléphone, comme s’il y avait une facture dans cette famille qu’on n’avait jamais eu le droit d’appeler par son vrai nom.
La cuillère s’arrêta au-dessus du bol de pudding à la vanille au moment précis où Kendra Monroe, de l’autre côté…