La première chose que je remarquai fut l’odeur — âcre, chimique, comme du diluant laissé ouvert trop longtemps. Puis le silence me frappa : celui qui fait bourdonner les oreilles quand quelque chose ne va pas. *Juste à temps.* « Allô ? » appelai-je, ma voix rebondissant contre les murs nus de notre studio loué à Brooklyn. Cet endroit avait été mon second foyer pendant trois ans, depuis que j’avais commencé *Tideglass* — une œuvre en techniques mixtes faite de résine coulée, de pigments broyés à la main et de centaines de minuscules fragments de verre que j’avais ramassés sur des plages tout le long de la côte Est. Un collectionneur de Miami avait signé un contrat de cinq cent mille dollars. L’inspection finale était prévue pour la semaine suivante.
Le jour où mon œuvre d’art à 500 000 dollars a été détruite, je n’ai pas seulement perdu une pièce, j’ai…