Après les funérailles de ma fille, j’ai trouvé un emploi dans un pressing pour m’occuper. Un jour, un client âgé, qui y apportait régulièrement des costumes de marque, s’est penché vers moi et m’a chuchoté : « Il y a plus à dire sur la mort de votre fille que ce qu’on vous a raconté.» Il a glissé une carte dans ma main, m’a regardé droit dans les yeux et a ajouté : « Si on vous pose des questions, sachez que ce n’est pas moi qui vous l’ai donnée. »
La vapeur de la presse était devenue ma seule compagne. Trois mois après les funérailles de ma fille Joyce, je…